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“Esa chica”, de Lilia Lardone

septiembre 21, 2006

Publicado en La Voz del Interior, el 21 de septiembre de 2006.

Epopeya en la ciudad de los apellidos dobles

Como pedazos de espejos rotos, los párrafos como fragmentos sobre los los que se estructura la narración de Esa chica reflejan con la precisión de la única anarquía posible (la calculada, la matemática, la que florece en esa paradoja) partes de un relato de vida que se va construyendo de acuerdo a la mecánica de la memoria. Una mujer convalesciente repasa su vida, su paso del campo a la ciudad, su angustiante matrimonio con un exponente de la clase alta cordobesa y las peripecias de un conflicto de clase irresoluble: su relato va y viene, entre escenas de la vida cotidiana y momentos disparadores de recuerdos que a su vez llaman a otros recuerdos. Esa estructura marca el ritmo de la narración. Y sobre ella Lilia Lardone despliega su literatura como en destellos, en frases que de repente abren una herida en el registro diáfano del relato e implantan la inquietud. “Sólo me sostiene la certeza de conservar el secreto para mí”, dice la protagonista, quien tiene siempre presente el parlamento de Ricardo II en la obra de Shakespeare: “Podéis despojarme de mi poder y de mis dignidades, pero no de mis dolores, de ellos siempre soy rey”. Los eslabones que van encadenando la historia son instancias de dolor que en el recuento van fortaleciendo esa certeza. Y son también escenas cuya intensidad reside en la simpleza de los gestos: Nilda, “esa chica”, comunica a su suegra un embarazo y una intención de divorcio mientras ésta poda unas flores. Gestos mínimos que refractan el original heroísmo de Nilda, un heroísmo hecho de aguantar el dolor como última instancia de identidad y libertad. Por eso hay que leer Esa chica antes de morir. Porque hay que morir como un héroe.

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