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Oh capitán, mi capitán

junio 29, 2007

Yo usaba corbata y estaba enamorado de mis mejores amigas. Como ahora, pero con corbata. Mis mejores amigas me pedían que les ayude a estudiar historia: yo iba, saludaba a sus novios, y me sentaba a explicarles. Ellas usaban calzas, o pantalones muy apretados, o la pollera del uniforme. Yo enloquecía. Por las noches las imaginaba y me preguntaba cómo sería darles un beso. Sus novios eran pura actitud: camperas de cuero, motos enormes a la salida del colegio, bandas de rock. Yo no sabía lo que era dar un beso en la boca, y las bocas de Lorena y Luciana eran como una película en loop, todo el tiempo en mi cabeza. Hacía grupo con ellas para estudiar física, química. Hacía grupo con ellas en el laboratorio. Y también en teatro. Les escribía en secreto cartas melosas, tortuosas. Si no me querían porque sí nomás, que me quisieran por culpa, que se hicieran cargo de mi insomnio. Dulces criaturas. Les cantaba Soda Stereo sin que ellas se enteraran. Las conocí a las dos en un colegio de alta córdoba. Yo creía que quería ser químico. Una vez un profe de literatura nos pidió que escribiéramos una carta para un amigo. Esa era la tarea. Había que escribir por lo menos una página y yo escribí tres hojas: le expliqué a mi amigo imaginario todo lo que me gustaban mis mejores amigas. Puse golpes bajos: mi viejo se fue de casa y esas cosas. Cuando el profesor devolvió las cartas, me dijo: “vos vas a ser escritor, hijo de puta”. Tuvo razón: soy un hijo de puta.
Me fui de ese colegio, me fui de esta ciudad. Una vez besé a una chica y nunca más quise separar mis labios de los de ella. Nos vinimos a estudiar y yo me inscribí en Letras. En realidad fui a Ciudad Universitaria con toda la intención de anotarme en Psicología. “Vos vas a ser escritor, hijo de puta”. Me enteré de que Lorena había sido bailarina de un programa de canal 10. No supe nada más. De vez en cuando sueño un abrazo que nos dimos: ella tenía una pollera con tablas y una camisa blanca de tela muy fina, sentí en mis costillas la forma perfecta de sus pechos. Luciana se casó y tuvo una hija, vive en una casa preciosa y una vez me presentó a una vedette que bailaba con Nazarena Vélez y que necesitaba cubrir sus pezones con estrellitas de papel metalizado. Cenamos juntos y yo después corté las estrellitas de un rollo de esos que se usan para guardar la comida en el freezer.
Trece años después de la carta, trabajo en un diario. El profesor de vez en cuando me escribe. Nos debemos una pizza o un asado. Un ilustrador del diario es su yerno. El miércoles estábamos tomando un café de máquina y me dijo: el viernes es el cumpleaños de José Luis. Lo voy a llamar y le voy a decir “Felicidades, hijo de puta”.

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17 comentarios

  1. y a quién carajo le importa?


  2. a mí, royalito.


  3. tu profesor era José Luis Bigi?


  4. me hiciste acordar esa parte de “La sociedad…”..gracias hijo de puta!


  5. Querido Emanuela, creo que todo lo escribis pensando en mi, aunque nunca me conociste, pero desde que vi la peli de los bitels en donde un jipi entra a la mansion para preguntarles si todas las canciones la hicieron pensando en el, estoy segura que todo lo que escribis lo haces pensando en mi. Del mismo modo creo que los decretaos presidenciales los hace el presidente pensando en mi, creo que los arabes suicidas se inmolan al saber que nunca podremos vivir juntos, los judios gastan su dinero en joyas, propiedades y alarmas porque saben que nunca aceptaría un regalo de un judío, como me enseño papá, los horóscopos son designios de mi devenir, las tangas las hacen pensando en mi, las facturas, los coches, los planes en cuotas, todo, todo, todo, soy impresindible, todo gira alrededor mío. Te dejo, me tocan el timbre, es una tía mía que estaba cerca y se acordó de mí y pasa a saludarme.


  6. cita:
    “y a quién carajo le importa?”

    ¿Quizá debiera tener la respuesta un tipo que entra acá sin saber por qué, y encima hace una pregunta incoherente?

    Ema: Que suerte encontrarte de nuevo. Hijo de puta.


  7. De la frase: “vos vas a ser escritor, hijo de puta”, creo absolutamente en la primera parte, jamás podría creer en la segunda.
    Saludos.


  8. ¿La segunda parte es que lo fué?


  9. los novios con moto y bandas de rock son un exito en el secundario, por suerte, pasan los años, pasan las epocas, las chicas crecen y las motos y las bandas de rock pasan a segundo plano, pasan a primer plano los autos y el new age en un balde. yo quise ser escritor, no llego ni a hijo de puta y voy a morir queriendo ser escritor.
    tengo mi playera, pero el dia que tenga una play station 2 y un buen televisor me va a importar un carajo si ellas se van con el de la banda de rock.
    solo me va a importar la proxima version de winning eleven que salga.
    pero no tengo para una, asi que sigo con las que dejan de lado los que tienen auto y new age en un balde.
    gracias… hijo de puta


  10. cualquier boludo escribe algo y tiene comentarios??!!
    naaaaaaaaaaaaaaaaaa


  11. si, es cierto, cualquier boludo escribe algo y tiene comentarios, lo tuyo roman me sono a “y yo escribo cosas re interesantes y nadie visita mi blog” pero bueno, yo te entiendo, yo tambien saldria a putear a todos los blogs que tienen visita.


  12. roman: si, es increíble.
    nardo: gracias hijo de puta.


  13. María Teresa Maracaibo: ídolo.


  14. Yo quería tener un scooter y formar parte de una banda de baladas románticas. Cantar a Roby Draco Rosa. Silbar a Franco De Vita.
    Por eso me fue como me fue.
    Hoy me dicen que soy escritor, que tengo celular, que esa contradicción lastima la ética, y más que hijo de puta, me dicen hijo de vieja, hijo del climaterio, porque mi mamá está vieja, muy vieja, fuera de temporada. Cómo la conocen.


  15. Sumo
    Soda Stereo
    Fabulosos Cadillacs
    Illya Kuryaki
    Babasa Lancome
    y así hasta el presente…
    la banda que esté regresando saludaremos
    con genuina nostalgia
    en su momento


  16. Al Emanuel Rodriguez de La Piedra, lo unico que le puedo decir es: Por fin te encontre!!!
    Te perdi el rastro hace un par de años.. Te escuchaba en la radio los sabados al levantarme de la siesta. Te leo en La Voz pero no es lo mismo. Vos recien empezas nene..
    no se hasta donde queres llegar pero ahi vas a estar, porque tenes talento!


  17. Gracias Gachi.



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